Inocentada

300 muertos en Gaza

NO A LAS 65 HORAS, POR AHORA

El Parlamento Europeo ha dicho que NO

Sobre la resignación y la ira

Grandes temas cazados en una conversación ¿insignificante?:

- Prefiero la frustración a la resignación. Soy incapaz de resignarme.
- Sí, precisamente la ira es la peor fase de un conflicto, porque la única forma de aplacarla, la única, es la resignación.
- No, no es la única. La otra alternativa es la paciencia. Paciencia para ver cómo la vida venga tu ira.

Vamos, aquello de "arrieritos somos..."

Palabras extraviadas

¿Qué palabra estoy buscando, Everett?

Virgil Cole (Ed Harris) en Appaloosa

A menudo pierdo el término que necesito, o un nombre o un título…, se queda pegado al paladar y no sale. A veces, alguna letra suelta: “tiene una C”. Finalmente, aparece de forma espontánea cuando ya no es necesario. O surge desafiante y burlón en el transcurso de otra búsqueda, horas, días y hasta meses después. Angustiosa desazón la de la desmemoria, perder una palabra es extraviar una porción del mundo, y que la encuentren por ti es un magnífico regalo.

Maratón Poético Nocturno en Sevilla

Me acaba de llegar esta convocatoria y me parece un comienzo de diciembre estupendo:

Es nuestro deseo que participéis en el Maratón Poético Nocturno que hemos concebido, organizado y coordinado Noches del Baratillo y Baratillo Joven. CreAcción Poética en colaboración con la Asociación Sirenas Nocturnas y el Centro Cívico Las Sirenas.

Es una actividad cultural que aúna la interacción entre Palabra, Música, Actuación, Plástica, Audiovisual, coincidente con la fecha de entrada de solsticio de invierno, día 20 de diciembre, en el Centro Cívico Las Sirenas (Alameda de Hércules, Sevilla). La hora de inicio será a las 21 horas. Finalizando a las 2h 30m. Las horas de vigilia serán aliviadas con un caliente, odorante y rico chocolate.

Os invitamos a que vuestra Palabra Poética se haga hermoso sortilegio nocturno. Para ello, necesitamos que nos confirméis el número de Poetas que asistirán y estructurar el Acto atendiendo a su duración temporal. La fecha límite para confirmar asistencia será la del día 10 de diciembre mediante el envío de un correo electrónico a baratillojoven@yahoo.es o a través de los teléfonos 627 204 490 y 654 417 466. Os agradeceríamos que nos indicarais el número de Poetas, así como sus nombres y apellidos y el teléfono de contacto. Asimismo, que lo hicierais extensivo a cuantos colectivos sociales y artísticos, Poetas, Músicos, Actores pudieran estar interesados.

Nos encantaría y gustaría muchísimo contar contigo.

Un saludo afectuoso de paz, poesía y libertad.

Baratillo Joven. CreAcción Poética.

"Y sólo en los demás y con ellos, nuestra palabra adquiere su verdadera esencia. Abiertas por siempre están las puertas...."

Todos los jueves, Citas Poéticas a las 21h 15 en nuestra sede, c/ Macasta nº 28, Sevilla.

Visítanos en nuestro Cuaderno Poético y Palabra Poética en imágenes

Gestión del tiempo

Yo a veces no hago nada para no perder el tiempo

C., casi al final de una larguísima
y confortabilísima conversación telefónica.

CORDURA

Este es uno de los trailers de la película Cordura, de Miguel Ángel Sánchez, que se estrenó ayer:

más, aquí o aquí, y también aquí.

La sala llena, llenísima, para ver una película de casi dos horas, con escasa financiación y muchas ganas, en “una ciudad roja gobernada por curas": CORDURA, como reza el estribillo de su tema central.

Con todos los peros que se le puedan poner, sobre todo técnicos, fruto de la falta de presupuesto y de un primer largo, tiene acento propio, mucho acento, “tonterías y pegoletes”, algunas nubes con forma de algo “que todo el mundo sabe que son coños, pero nadie lo dice”, “la pota como metáfora de la vida” y guiños locales extrapolables a casi cualquier ciudad de provincias. Hay de todo, religión, Santa Semana, tiros, navajazos, muchas litronas y ¡hasta una Virgen! Todo empapado por las ganas de contar, algo o nada, de hacer cine.

La Filmoteca de Andalucía no se ve así normalmente, debió alucinar Montxo Armendáriz cuando vio, al salir junto a la escasa veintena de espectadores de la proyección de Obaba que había empezado a las 18 h., la marabunta que esperaba en el patio, con el jaleo consiguiente, para ver el estreno de una película “con poco presupuesto y mucho mérito”. Yo, de hecho, me planteé escapar de allí varias veces durante la media hora larga de espera. Pero me quedé para ver el resultado de más de dos años de trabajo en una película que “no es una película”, sino “un estado mental”, el de los cordurenses (o cordureses y corduresas, no me aclaro con el gentilicio). Ciudad Cordura, habitada por 15 actores, un montón de figurantes y un mínimo equipo técnico saca los tópicos a (de) la calle y a más de uno/a, los colores. Se levanta en calles, en parques públicos, bares, talleres y casas de colegas. Se trata de hacer algo más allá de la queja, de la apatía y la insatisfacción. Ellos han hecho una película.

El 21 de noviembre habrá otro pase en la sala Metrópolis.

- Cuenta con la colaboración especial de Poliposeidas, que interpretan el tema central de la cinta, Cordura, con letra y música de Antonio Romero.
- Hoja de sala del estreno, aquí.
- Sobre los actores y el proyecto: Ciudad Cordura

Respuestas trascendentales

Hablando de insatisfacciones vitales, de trabajo como medio de vida o como vida a secas, de deseos vagos, de inseguridades, de la búsqueda de objetivos, de lo que queremos de la vida, de lo que no sabemos que queremos, de la gestión de proyectos e ilusiones… Entre caña y caña, mi amiga M, la viva imagen de la satisfacción (razonablemente feliz, o así me lo parece), me decía que procura no hacerse preguntas trascendentales. “Lo importante es el estar, no el ser”. Quizás ya tiene sus propias respuestas. Yo no. Echamos un buen rato sin convencernos mutuamente, no era necesario.

Luego, en la cama, abro el libro por donde lo había dejado:

La convicción de que la vida tiene una finalidad está grabada en todas las fibras del hombre, es una propiedad de la sustancia humana. Los hombres libres llaman de muchas maneras a tal finalidad, y sobre su naturaleza piensan y hablan mucho: pero para nosotros la cuestión es muy simple. Aquí y hoy, nuestra finalidad es llegar a la primavera.

Primo Levi, Si esto es un hombre

Claro, pero su aquí y hoy era un campo de concentración.

En fin, lo mejor será buscar un buen disfraz:

Lectura de Nobel

No, no me he lanzado a conocer a Le Clézio, tal vez espere 10 o 12 años. Descubro ahora a la polaca Wislawa Szymborska, Premio Nobel de Literatura 1996. Su nombre surgió en una conversación pública entre Félix Romeo, Sabino Méndez y María Eloy-García a la que asistí hará un mes. Romeo contó que la había entrevistado y me gustó su semblanza. Y creo que uno de los versos que citó María Eloy era el comienzo del primero de estos tres poemas:

FIN Y PRINCIPIO

Después de cada guerra
alguien tiene que limpiar.
No se van a ordenar solas las cosas,
digo yo.

Alguien debe echar los escombros
a la cuneta
para que puedan pasar
los carros llenos de cadáveres.

Alguien debe meterse
entre el barro, las cenizas,
los muelles de los sofás,
las astillas de cristal
y los trapos sangrientos.

Alguien tiene que arrastrar una viga
para apuntalar un muro,
alguien poner un vidrio en la ventana
y la puerta en sus goznes.

Eso de fotogénico tiene poco
y requiere años.
Todas las cámaras se han ido ya
a otra guerra.

A reconstruir puentes
y estaciones de nuevo.
Las mangas quedarán hechas jirones
de tanto arremangarse.

Alguien con la escoba en las manos
recordará todavía cómo fue.
Alguien escuchará
asintiendo con la cabeza en su sitio.
Pero a su alrededor
empezará a haber algunos
a quienes les aburra.

Todavía habrá quien a veces
encuentre entre hierbajos
argumentos mordidos por la herrumbre,
y los lleve al montón de la basura.

Aquellos que sabían
de qué iba aquí la cosa
tendrán que dejar su lugar
a los que saben poco.
Y menos que poco.
E incluso prácticamente nada.

En la hierba que cubra
causas y consecuencias
seguro que habrá alguien tumbado,
con una espiga entre los dientes,
mirando las nubes.

FOTOGRAFÍA DE LA MUCHEDUMBRE

En la fotografía de la muchedumbre
mi cabeza es la séptima de la orilla,
o tal vez la cuarta a la izquierda,
o la veinte desde abajo;

mi cabeza no sé cuál,
ya no una, no única,
ya parecida a las parecidas,
ni femenina, ni masculina,

las señales que me hace
son ningunos rasgos personales;

quizás la ve el Espíritu del Tiempo,
pero no la mira;

mi cabeza estadística
que consume acero y cables
tranquilísima, globalísimamente;

sin la vergüenza de ser una cualquiera,
sin la desesperación de ser cambiable;

como si no la tuviera en absoluto
a mi manera y por separado;
como si se hubiera desenterrado un cementerio
lleno de anónimos cráneos
en un aceptable estado de conservación
a pesar de su mortalidad;

como si ya hubiera estado allá
-mi cabeza, una cualquiera, ajena-

donde, si recuerda algo,
sea tal vez el profundo futuro.

LAS TRES PALABRAS MÁS EXTRAÑAS

Cuando pronuncio la palabra Futuro,
la primera sílaba pertenece ya al pasado.
Cuando pronuncio la palabra Silencio,
lo destruyo.
Cuando pronuncio la palabra Nada,
creo algo que no cabe en ninguna no-existencia.

(traducciones de Abel A. Murcia)

Estaciones

Las estaciones son punto de encuentro y despedida, llegada y partida, marcan el inicio de cambios ligeros o brutales. Con frecuencia, los andenes dan paso a nuevas experiencias, duraderas o breves. Me gustan las estaciones y los cambios.

Ante esas preguntas absurdas, formuladas para cuestionarios de revista o aligerar conversaciones poco fluidas, del tipo "¿cuál es tu estación favorita?" (y sus variantes directas e indirectas), me gusta contestar que Atocha, pero suelo ceñirme al contexto y elegir el otoño.

Por la lluvia intercalada, la pereza de las mañanas oscuras, las tardes cortas, el frío que no llega a ser frío, las mangas largas, "el cuchareo", el hueco del sofá y su manta… que invitan a quedarse en casa. Porque los aperitivos soleados vuelven a ser agradables. Cambian los sabores, los olores, los colores y los paisajes. Hasta la cartelera parece mejorar. Será, además, que estoy de buen humor.

El gris predominante no parece contagioso. Esta tarde, al mirar por la ventana me acordé de los versos de Vallejo:

Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.
Me moriré en París -y no me corro-
tal vez un jueves, como es hoy, de otoño

Y pienso que aún no ubico mi muerte, tal vez un día de otoño, quizás, como hoy, con aguacero, pero no un miércoles, no este al menos. Insisto, el otoño me sienta bien.

Mi gozo en un pozo

Dos horas han durado las entradas para el 2 de abril.

Vale, la incertidumbre me mata, pero esta mañana aún cabía la posibilidad. Ya es una certeza, nos quedamos sin conciertazo. Lástima.

¡¡ROCK'N'ROLL!!

Un perfil ahumado

Tengo un personaje que no sabe qué hacer. Mejor dicho: no puede hacer nada, al menos no mucho. Por eso anda por los subsuelos, con un periódico en la mano para ocultar hábilmente las maniobras de sustracción de las mejores colillas del cenicero del andén. Yo tampoco sé qué hacer con él. Me persigue y me abandona desde que nos intuimos esperando un Cercanías en Atocha, hará cinco años. Desde que decidí conocerlo y construirlo. Pero no soy capaz. Se muda conmigo, cambia de carpeta y de proyecto, vacila entre el amago de cuento y el decorado irrelevante de una incipiente historia que nunca empieza a escribirse.

La persona es aquel señor mayor, entre 65 y 75 años, que pululaba por los andenes un verano de 2003 con un gratuito en la mano y tras de mi. Entendí por qué me “marcaba” cuando al ver acercase mi tren, apagué el cigarro casi entero en el cenicero más cercano en el andén. Mientras subía al vagón, me sorprendió la agilidad del anciano para ocultar la zona humeante del recipiente y su mano derecha, grande y manchada por la edad, terminó de apagar limpiamente mi colilla antes de conducirla, convenientemente parapetada tras el diario, al bolsillo de la chaqueta.

El personaje, sin embargo, lleva una bolsita en ese bolsillo, porque yo lo sé y lo prefiero, donde almacena las colillas de la jornada, de esas con cierre zip para guardar los sándwiches. En su chaqueta conviven el papel de fumar que le roba a su nieto y las boquillas más limpias de las colillas recuperadas. Ya nada es suyo, todo es de otros y tiene que pedirlo, o cogerlo. Vive con su hija, su yerno y sus dos nietos adolescentes que lo tratan como a un infraser. A él, que vio reconstruirse este país, aquel que soñaba en su juventud en tertulias clandestinas. Su hija le riñe como a un hijo tonto, le impone las horas de llegar a casa, vigila su dieta, le prohíbe fumar, beber… y nada más porque ni siquiera le concede el beneficio de la potencia sexual. Ella, educada con mimo para romper las barreras de cristal, para ser autosuficiente, para elegir… y que se casó con un cretino al que ahora no aguanta, pero lo aguanta. Ella, intentando controlar la vida de su padre sin saber guiar la suya. Da igual que sea Ricardo, su más antiguo amigo vivo, pero muerto: alzehimer, quien no reconozca ya ni su imagen en el espejo. Da igual que estés enfermo o no, te tratan igual, será que inconscientemente esperan tu muerte y asumen la obligación moral de ejercer de cuidadores. Si su Teresita levantara la cabeza…

O es un hombre solo, nadie lo vigila y nadie lo espera. Él, que siempre presumió de independencia, sale ahora de su frágil piso de alquiler para ver la vida, las obras y los trenes, y mantiene el único vicio practicable que le queda -nunca bebió-, a base de sutiles préstamos ciudadanos, para no gastar su subsidio de anciano inservible. A veces tiene miedo de haber pasado de puntillas y por el pasillo de la vida, sin decidirse a entrar en una u otra habitación. Siempre en el portal o en el patio. Estancias cortas, fragmentarias. En otras ocasiones, se enorgullece de no haber cedido a las convenciones imperantes. Todavía duda, por eso continúa.

O ex profesor de Biología, que vive con uno de sus hijos para salvar su economía familiar con su pensión, en lugar de viajar como había planeado.

O ha sido estibador, profesor de baile, camarero y mecánico antes que cocinero. Y ahora repite cada día el mismo recorrido que hacía a diario antes de jubilarse, de casa al restaurante y de vuelta sin trabajar. Por el camino, un pitillo reconstruido.

O un anciano razonablemente feliz, aunque la pensión haya mermado su poder adquisitivo, satisfecho con su vida y esperando sin prisa la muerte. Con tantos deseos cumplidos como cosas por hacer, con ilusión pero sin miedo a desaparecer, que simplemente ha eliminado gastos superfluos para adaptarse a la jubilación. No. Este no es mío.

En cualquier caso, no sé cómo seguir ni dónde encajarlo. Quizás no importa su vida anterior, sólo que ahora camina por los andenes haciendo acopio de colillas mal apuradas de 9 a 2.

Lo mío son los intangibles, los proyectos, lo potencial, lo inasible y lo inacabado.

Retóricas vacías

Tras una compleja conversación telefónica:

Yo: No te preocupes, tú mándame los datos y ya me apaño.
El otro: Es que la problemática del asunto rescinde de…
(el terror sacude mi médula)
Yo: ya te digo, no te compliques…

Me envían un elaborado texto del que extraigo algunos fragmentos:

"...resuelve muchos de los problemas que vienen sucediendo…"
"y en consecuencia este hecho trasciende indirectamente a los…"
"como veníamos adelantando…"
"La problemática de esta penúltima fase de la cadena de comercialización, erradica sobre todo en las distintas prácticas…"
"Todo ello con el fin de expedir a un cliente o…"

Se me saltan las lágrimas...

Inmortal

Ha sido elegante y discreto hasta para morirse. No puede ser de otra forma cuando esa actitud vital no responde a una careta estratégica sino a la autenticidad. Hace unos meses comunicó que se lo llevaba la muerte, que la esperaría en su casa rodeado de las personas que amaba, que no le dieran la brasa ni montaran productivos circos con su agonía, que le dejaran irse tranquilo al otro barrio.

(...) ver y oír a Newman representa la plenitud de la hipnosis, la imposibilidad de desconectar ante una presencia y una personalidad majestuosas. Te enamora cuando ríe, cuando sufre, cuando se gusta, cuando anda perdido, cuando es fuerte, cuando está desvalido, cuando tiene miedo, cuando es el más chulo, cuando bromea, cuando se pone serio. Sus registros son muy amplios. Hará que te creas a sus personajes aunque nunca puedas olvidar que esos hombres siempre son Paul Newman. O sea, seducción en estado puro. De joven y de viejo, intemporal, con efecto perdurable para los espectadores del próximo siglo. Jamás fue una moda o un lujoso producto de marketing. Newman era más que un actor; constituía un género. No tiene reemplazo. Se ha ido el más grande.

Carlos Boyero, "La eterna seducción", El País 28/09/2008

Literatura antropófaga

Hablando de revistas, ésta en papel, ...

Por fin! el cuarto número de Vacaciones en Polonia, dedicado a Literaturas Antropófagas, ya está en la calle para aplacar las hambres y canibaletrismos agudos.

Lo confieso, ya había desistido, pensaba que su tercer número sobre Suicidios y Literaturas había dejado el proyecto cadavérico. Pero no, lo anunciaron, lo prometieron y lo han cumplido. Calentita, jugosa, estoy deseando devorarla...

Había una vez …

… UN CIRCO que descubro gracias a José Ángel Barrueco. Bajo su carpa, piruetas estéticas, funambulismo semántico, magia y creación SIN RED.

Tiene buena pinta.

(RATATATATATATA!)

“pasen a ver el circo

otro país otra ciudad

pasen a ver el circo

es magistral sensacional…”

PLUTÓN BRBNERO ¡LA PROMO!

Últimamente no veo mucho la tele, por ningún motivo especial, pero esto va a cambiar. Desde julio sigo apasionadamente la grabación de "la primera sitcom de ciencia ficción que se rueda en España": PLUTÓN BRBNERO. Alex de la Iglesia se encarga del proyecto y de actualizar los avances del rodaje en su blog. Parece que retoma la escenografía delirante de Acción Mutante, una Galáctica al estilo bizarro que tiene más que buena pinta, si no, atentos al manifiesto brbnero:

Comienzo de rodaje: 23 de Junio. Comienzo de emisión: septiembre 2008. Numero de episodios: 26. duración de los episodios: 35 min. Situaciones francamente bochornosas: 10. Decorados absurdos: 5. Extraterrestres ridículos: 20. Masacres gratuitas con armas de rayos cósmicos: 15. Personajes y tramas totalmente inverosímiles: 354. Situaciones de cariño y ternura familiar: 0. Niños graciosos: 0.

El primer episodio de la serie se emitirá según tengo entendido, y según tiene entendido De la Iglesia, dentro de 8 días, el 24 de septiembre si no me equivoco. Y esto lo sé por el diario que concienzudamente actualiza la señora mayor, no por las promos que no he visto en la 2. Ya digo que veo poco la tele, será por eso, porque la promo está desde ayer en la mediateca de RTVE (http://www.rtve.es/mediateca/videos/20080815/llega-pluton-brb-nero/288246.shtml):

Muy pronto en La 2

Nótese el afán pronunciador de la locución en beerbe nero, no se vaya a ofender alguien. Con lo bien que suena VERBENERO (/berbenero/), a cultura popular galáctica. Bueno, nadie es perfecto.

(actualizado el 19/09/2008) Y esta es la página oficial en RTVE

Mudanzas

Amontonados los trastos(-textos) y casi sin formato, perezas y desasosiegos de aquel cuaderno irregular ya están perfectamente inadaptados a la nueva plantilla, al nuevo formato y al novísimo archivo del entresuelo a estrenar.

Ni para despedirme he podido entrar en blogs.ya.com. Gracias a mi semper amiga, a veces trémula y a veces lusa, por avisar por mí de nuestras mudanzas. Los blogs de ya.com sólo son accesibles si tu proveedor de Internet es Orange (o lo que es lo mismo: Uni2, Wanadoo, ya.com...) al menos desde el veintitantos de agosto hasta hoy. Lástima.

Extrañando aún las intuitivas herramientas de blogger, me acomodo en el balconcillo de mi bajo-alto, o primero-bajo. A ver qué pasa por aquí.

Cuatro poemas para bacterias

Hay mucho que aprender del escarabajo pelotero
que vive en la mierda ajena
en vez de ahogarse en la propia.

Santiago Egido Arteaga

Usted es un sernormal profundo

a los publicistas, con afecto

Una cosa es participar,
como resulta casi inevitable,
en la propagación inmisericorde
de la miseria humana,
y otra cosa es gestionarla
desde lo alto de un pedestal
con una batuta en la mano.

Enric Selt

El sueño de Maiakovski

Maiakovski soñaba con el día
en que la poesía se imprimiese en las paredes de la gran ciudad.
Grandes letras borrachas enunciando verdades como puños,
puñetazos de verdad,
exaltando a transeúntes dormidos,
poniendo una coraza a los mendigos,
a los enamorados susurrándoles
lo que sentían sin saber decirlo,
ofreciéndole aliento a los enfermos,
golpes de luz solar en el cerebro nocturno de los ciegos,
boca a boca que salva a una bañista rescatada de las aguas del tedio.
La poesía es útil, soñaba Maiakovski.
Y luego se apuntó en la sien,
y por un agujero del bolsillo se derramó el minuto que quedaba.
Y esto es lo que nos queda de aquel sueño,
versos fundamentales de esta época,
gritando en las paredes:
la chispa de la vida, just do it,
imposible is nothing, ¿te gusta conducir?
Ya es primavera en el Corte Inglés.

Juan Bonilla

Visiones selectas, 3

Los átomos que conforman la estructura
de un vaso de cristal toman conciencia
de su insignificante función en el cosmos
y, sin más, optan por rebelarse.
Uno de ellos se erige como líder y, tras gritar
«¡Ni dueño ni patrón, autogestión!»
incita al resto de compañeros al cese de la actividad.
Como consecuencia de tal decisión,
un vaso desaparece inexplicablemente de una cocina
sita en un inmueble salmantino.

Josep María Beà

De la antología Poesía para Bacterias, editorial Cuerdos de Atar, colección Bala Rasa.

antes en: ¡No me aguanto más!

Carroñeros

En El País del jueves, Enric González hablaba de las miserias del periodismo, “miserias legítimas, inevitables”. Justificaba el trabajo periodístico de la trágica jornada anterior, y de tantas otras en las que la profesión se enfunda el traje de buitre, con el argumento de “No culpen al periodista. Hace su trabajo (…)”. La columna aparecía en la página 65, correspondiente a la sección Vida&Artes/Pantallas.

A este texto llega el lector tras repasar un periódico trágicamente engordado a base de muertos. De las 17 páginas dedicadas a la “Catástrofe aérea en Madrid” una anécdota, la que cierra la doble dedicada a los retrasos motivados por el accidente, contiene una respuesta de lógica aplastante a cualquier miseria periodística: “Stephanie debía volar hacia Londres para tomar un avión de vuelta a Estados Unidos, su país de origen. Tras un par de minutos de tensión con una trabajadora de Iberia, la empleada le explica: «Tu vuelo no es una prioridad. Acaban de morir muchas personas».” (leer)

La reflexión de Enric González no defiende, pero justifica, reparte responsabilidades y describe una realidad. Pero estas catástrofes que ponen en evidencia las miserias del periodismo de las que habla el señor González también son relatadas por periodistas que sí parecen considerarlas ilegítimas y evitables ofreciendo una información veraz y rigurosa, sin amarillismos. El mismo Enric González es un ejemplo de este empeño por el periodismo de calidad. La información no debe escamotearse, es lícita la investigación de las causas y el análisis del accidente. Pero el vergonzoso concurso por apuntarte la cifra más alta de muertos en tu edición o las imágenes más cruentas para tu público, las fuentes vagas y la deshumanización para escarbar primero y sin compasión en las “historias humanas”… es sólo negocio. En el centro de la tragedia, su trabajo no es una prioridad, ha muerto mucha gente. Su entradilla, su primicia, su conexión en directo, no son una prioridad.

antes en: ¡No me aguanto más!

Limpiando el trastero

Primero, arreglar asuntos pendientes. Hay que ser prácticos. Y con tiempo por delante para la recuperación, hacer limpieza, a fondo, de arriba a abajo, por ese orden. Lo antes posible, sin pensarlo mucho. Y, asumiendo la entropía y antes de que el calor-muerte de estos lares acabe conmigo, con Félix Grande,

Pienso en Pessoa: “Estoy en el fondo de un pozo sin fondo”. Advierto que soy el habitáculo de una locura pequeñita: un breve retoño asustado que aún parece negarse a crecer hasta su indescifrable disolución en el infierno del cerebro roto.

Pegar los trozos de materia gris, estómago o corazón (cada cual con lo que más viva), quizás por tratarse de tejidos blandos, no es tarea fácil. Lanzarse a una reparación desesperada cuando el servicio técnico básico hace meses que no funciona puede que no sea la mejor idea, pero así somos, inconsolables en búsqueda de salvación. Prefiero el desconsuelo a la psicopatía peligrosa y al odio infinito.

Y una señal inequívoca de la certeza o el desatino –que al final vienen a ser lo mismo- es la sensación, aún no sé si real, de haber dejado por fin los deshechos en el contenedor. Liviano y casi vacío, el pecho, como los lagrimales, cuando el eco del (des)aliento contenido retumba y el esternón se duele.

En plena limpieza de desván me decían que no es una debilidad mostrar las cartas, los sentimientos, frente a los demás. Curioso, mucho, que te lo diga alguien que nunca muestra las suyas, pero en fin… Hablando de otras cosas, la misma persona me pregunta por qué destruyo o no difundo la mayoría de lo que escribo. ¿Por qué? coño, por pudor, aunque esté desfasado en este mundo repleto de diarios privados públicos. Recuerdo, busco y encuentro un artículo de Javier Marías publicado hace unos meses con el título “Conservar o destruir” en el que reflexionaba sobre la pertinencia de publicar correspondencia privada de personas públicas:

A veces, en confianza, se dicen cosas exageradas o poco meditadas acerca de terceros; o provisionales, que responden a un enfado momentáneo sin mayor trascendencia, o al mero mal humor del día en que se cogió la pluma y se habló con un amigo, tal vez para desahogarse y después olvidarse. Esos prontos, sin embargo, cuando aparecen impresos al cabo del tiempo, adquieren una gravedad que jamás tuvieron, (...). Por no hablar de las cartas amorosas, que a ojos de un espectador tardío resultan fácilmente ridículas y aun grotescas, o salaces, o cursis, u obsesivas. Hace treinta años yo le escribí una larguísima carta –en forma de diario, a lo largo de días– a una novia muy querida que me había dejado. Sin duda intentaba darle pena –o dicho más noblemente: que conociera mi sufrimiento– y también crearle mala conciencia, si es que ambas cosas no son la misma. Seguro que si hoy tuviera oportunidad de leerla, me daría mucha vergüenza y me reprocharía habérsela escrito, y sobre todo habérsela enviado.

Escribir es una terapia tan barata... Sí. Y una forma de ordenar pensamientos y argumentos que ayudan a tomar decisiones. Una vez sobre papel o pantalla las razones que nos justifican para tal o cual cosa se perciben menos razonables, o más. Depende. Pero en muchas ocasiones estos vómitos emocionales no tienen más valor que el aligerar el peso y el paso de la existencia.

En estas productivas cavilaciones he llegado al ecuador vacacional... y la limpieza a medio hacer.

antes en: ¡No me aguanto más!

Breves como fotos

Los poemas no se parecen a los cuentos, ni tan siquiera cuando son narrativos. Todos los cuentos tratan de batallas, de un tipo o de otro, que terminan en victoria y derrota. Todo avanza hacia el final, cuando habremos de enterarnos del desenlace.Indiferentes al desenlace, los poemas cruzan los campos de batalla, socorriendo al herido, escuchando los monólogos delirantes del triunfo y del espanto. Procuran un tipo de paz. No por la hipnosis o la confianza fácil, sino por el reconocimiento y la promesa de que lo que se ha experimentado no puede desaparecer como si nunca hubiera existido. Y, sin embago, la promesa no es la de un monumento. (¿Quién quiere monumentos en el campo de batalla?) La promesa es que el lenguaje ha reconocido, ha dado cobijo, a la experiencia que lo necesitaba, que lo pedía a gritos.

Y nuestros rostros, mi vida, breves como fotos. John Berger

Yo sí creo que algunos poemas se parecen a los cuentos, aunque no sean narrativos. Pero estoy totalmente de acuerdo en que es la poesía la que salva, la que más consuela, la que apacigua o altera. Y aquí me enganchó mi primera lectura vacacional, en plena desconexión, necesité algunas páginas para entrar con entusiasmo en esta miscelanea, prosa, poesía, ensayo, estilo epistolar... juntos y revueltos con gran acierto. En apenas 100 páginas, Berger escudriña el tiempo y el espacio. Y en ellos o a través de ellos, la vida y la muerte, el arte... en textos breves y atemporales. Aborda el dolor y el placer. Y la experiencia artística, eso indefinible que se mueve dentro de uno ante determinadas obras. La magia de conmover y conmoverse con las palabras, la pintura, la música. Sensaciones personales e intrasferibles que en cada uno son únicas:

"La felicidad humana es algo escaso. No hay periodos felices, sólo momentos felices. Pero la felicidad es precisamente un placer generalizado. Y el estado de felicidad puede definirse mediante una ecuación, según la cual, y en ese momento, el don del propio bienestar es igual al don de la existencia. Si el placer no superara la gratificación funcional, no podría existir ese bienestar. La experiencia estética es la expresión más pura de esta ecuación."

También el desarraigo, la migración, la pérdida y el abandono, el concepto de hogar:

"(... )al girar en círculos, los desplazados conservan su identidad e improvisan un lugar donde cobijarse. ¿De qué está hecho? De costumbres, creo, de las materias primas de la repetición convertidas en cobijo.(...) El hogar ha dejado de ser una vivienda para ser el cuento no contado de una vida que está siendo vivida. En el sentido más crudo, el hogar es tan sólo el nombre de uno, cuando para la mayoría de las personas no tienes nombre."

Me encuentro incluso esa sensación que me acompañó en la infancia: "la idea de que la vida, tal como la vivimos, es un cuento que está siendo contado, es recurrente", dice Berger.

En mi caso, casi me atormentaba la idea de ser parte del sueño de alguien, ¿qué pasaría si se despertara? Luego le daba la vuelta e imaginaba la vida de los personajes de mi último sueño ¿tendrían ellos la misma sensación? Y fue a peor, veía en un hormiguero una comunidad inconsciente de estar a merced de gigantes. En fin, traumas infantiles o efectos colaterales literarios. Algún día me lo haré mirar. Pero el caso es que la lectura de Y nuestros rostros, mi vida, breves como fotos resulta deliciosa e insubrayable, cada párrafo es susceptible de análisis y de reseña. Hacia la mitad, ya piensas en volverlo a empezar, con la sensación de haberte perdido algo en distracciones involuntarias.

antes en: ¡No me aguanto más!

III Recital Chilango-Andaluz

Hace unos meses acudí a la presentación de la Antología Recital Chilango-Andaluz 2006 que la editorial, puede llamarse así pero es muuuucho más, Cangrejo Pistolero organizó en la librería Beta de Córdoba. Asistí con alevosía. Como guía, el gusto hacia esos libros preciosos que editan y que ando regalando por ahí (especialmente el de Carmen Camacho, Arrojada, mi regalo estrella de las pasadas navidades).

Además, una apresurada, aunque voluntaria, mudanza me hizo perderme las noches en El Perro Andaluz (Sevilla). Ay, si hubiera seguido viviendo en mi zulo de Relator, estos cangrejos habrían terminado por dispararme o quererme a fuerza de presencia en sus revueltas poéticas.

A lo que vamos. El III Recital Chilango-Andaluz ya está en marcha. Para invitar a la participación llego ya con el tiempo justo (la inscripción es entre el 16 y el 24 de julio), pero pasen y vean las bases, aquí. Entre el 20 y el 24 del próximo octubre el III Recital Chilango-Andaluz. Para no perdérselo.

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Con mis peores deseos

aislado del amor

cualquier coño es violento

Isla Correyero

Así llevo varias semanas (bueno, algún tiempo más), cargando con ellos y dándole vueltas a un tema de Extremoduro:
Boomp3.com
Me lo topé buscando poemas de Pepe Ramos:

Me acuerdo de ti;me cago en tus muertos...
Roberto Iniesta

AUSENCIA DE TI Nº 15

Que se te muera el perro.
Que te deje de hablar la peña
y que tu hermana
vuelva a la secta.

Que te despidan.
Que te escriban puta en el coche,
que tu madre se haga ludópata,
que te fallen los frenos y la píldora,
que tengas resaca siempre
y que no me olvides nunca.

Y creo que sí, que uno de los mejores peores deseos que se puede albergar hacia otro es precisamente una larga vida. Depende, claro, del grado de satisfacción del sujeto con la propia, pero en muchos casos este mejor peor deseo es totalmente válido: Desear la vida más larga que se pueda tener, y lucidez. Vamos, nada original y poco más que aportar -ya que me encuentro por el camino a David González, una vez más (en Sembrando hogueras, Bartleby, 2001):

Alargando la palabra morirse

llegar a esta edad no se lo deseo ni a mi peor enemigo.

apuñalarle de frente o por la espalda

dispararle, envenenarle, estrangularle
con una cuerda, con un cable o con tus propias manos.

diferentes maneras de matar a un hombre,

pero si lo que deseas es que ese hombre sufra,
pero que sufra de verdad, que sufra como tú,

entonces déjalo, déjalo
que se muera, que se muera
de viejo.

Y, por casualidad descubro este, magnífico, de Isla Correyero (con el que, definitivamente, me quedo):

No Fluye Sangre

No he venido a traerte la violencia que habita en mi corazón.

No he venido a mostrarte mis ojos despintados y mi último vestido.

No he venido a distraerte ni a olvidar.

Ni vengo a matarte ni a vivir de tu sombra.

He venido a verte envejecer y a que en tu decadencia
me veas como nunca me viste:

Fría, paciente y azul como un cadáver.

A todo esto, también creo que lo peor que te puede pasar a veces es que tus deseos se hagan realidad. Yo lo sé, me ha pasado. Y dicen que si los cuentas no se cumplen. Mejor. Hablar, o desbarrar, puede ser el mejor exorcismo. Luego las cosas pasan, y dejan de pasar, todo se diluye y tampoco es para tanto. Los peores deseos acaban por perder intensidad y desvanecerse, al menos en mi caso. Entre tanto, encontré estos poemas.

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Concierto fraccionado II

Berry family
Un poco ralentizado por la edad, Chuck Berry interpretó sus grandes éxitos: Roll over Beethoven, Rock and Roll Music, Maybellene, Route 66, ¡hasta My Ding A Ling! Y, por supuesto, Johnny B. Goode, todos coreados con entrega por el público del Teatro de la Axerquía.

Ya es todo un éxito, con 82 años, mantenerse durante una hora sobre el escenario. En presencia no defraudó. Salió al escenario con su característica camisa roja y brillantísima (no acierto a definir el tipo de tela, entre lamé y lentejuelas) y su aún más inconfundible gorra de capitán. Antes entró la banda: Charles Berry junior (guitarra), James Marsala (bajo), Jean Michel Biger (batería) y Daniel Rossing (teclado). Y entre los acordes de Roll over Beethoven, el padre, o el abuelo, del Rock and Roll irrumpió en el escenario.

Sin perder un ápice de la admiración que me despierta este hombre, tengo que señalar que oí demasiadas notas fuera de control. Y no me refiero a cuando se le rompió la cuerda de la guitarra. Sinceramente, creo que le daba igual y puede que también a los asistentes.

Estábamos allí para ver, oir y vitorear a un mito viviente, y él para dejarse disfrutar, querer y jalear. Su hermana, Darlin Ingrid Berry-Clay (coros y armónica), sorprendió gratamente en sus intervenciones, y el resto del grupo-clan acompañó con gran acierto a la estrella de la noche. Berry no dudó en arriesgarse con el "paso del pato" en varias ocasiones, haciendo gala de una energía y agilidad asombrosas. Incluso se lanzó a cantar en castellano, mostrando las habilidades aprendidas en sus clases.

Mereció la pena: es historia viva de la música, quizás uno de los guitarristas más influyentes de todos los tiempos, el más versioneado, el más admirado y el más citado por los mejores.

Chuck Berry
Festival de Córdoba Guitarra 2008
Teatro de la Axerquía
13 de julio

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I BELIEVE ¡YEAH!

¡Hermanos en la Fe del Rock’n’Roll!
La Congregación Creyente en su incansable misión de apostolado llega mañana al Summer Bop 2008.

Acudiremos pues a la llamada del ROCK N ROLL para comulgar juntos en la que será sin duda la revelación mística del verano.

Los Creyentes llegan a Madrid desde todos los rincones del país para mostrar el verdadero camino y abrazar la única FE:

"Por obligación divina, el camino está en pequeñas y grandes celebraciones místicas donde se baila alrededor de una hoguera de R'N'R en la que se van elevando espíritus de negros y blancos".

¡ALELUYA!

I Festival Summer Bop
11-12 de julio de 2008
Irish Rover (Avda. Brasil)

(Actualizado el 21/07/2008) Y allí estuvimos, entre concierto y concierto... concierto. Y cantamos sus alabanzas. Y tuve el privilegio de acudir al concierto de mis queridos Creyentes con mi querido residente (muy mala rima, cierto), que tan bien me acoge, siempre (asonante, ejem...). Con la suerte de regar la visita en abundante cerveza en la mejor azotea de la ciudad, con las mejores vistas, en la mejor compañía, el fin de semana fue completo. Incluso hubo tiempo, como siempre a última hora, de sacar la basura en la intimidad más pública.

¡Aleluya!

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Concierto fraccionado I

Concierto de calentamiento
Sin premeditación ni alevosía, sin comerlo pero con buena disposición a la bebida, comencé ayer el concierto de "Howe Gelb y amigos" en el Teatro de la Axerquía de Córdoba. De telonero de Chuck Berry a protagonista y único concierto de la noche. No está mal, dos conciertos al precio de uno. El segundo será el domingo a cargo del octogenario rockero -eso espero.

Suavito para calmarme los ánimos, nublados y desatados que amenazaban con estropearme el recital, empezó Howe Gelb primero al piano y después con la guitarra y el único acompañamiento de un contrabajista. Country, blues, hacia el jazz, hacia el rock. Me gustó más de lo que esperaba. A los cuatro o cinco temas, el norteamericano invitó a subir a los músicos locales, convirtiendo el escenario en un constante entrar y salir de músicos y coristas. Los artistas invitados aportaron sobre todo la nota flamenca: Lin (guitarra flamenca), Juan Punky (guitarra flamenca), Ramos (batería para todo), Altonio "El Perona" y el Pollo (percusión), entre otros. También algo de pop-rock con Fernando Vacas (guitarra eléctrica y bajo). Los coros merecen mención aparte: hasta cinco estupendas chicas rodearon los dos micrófonos de los que disponían, pero no hicieron mucho, ni coordinación, ni voces destacables, ni ná de ná. Pero ese pequeño detalle fue compensado por el invitado sorpresa.

Por ahora, el único testimonio visual que he encontrado del evento es una noticia del canal virtual cordobatv. Lo que no cuentan es que también participó Raimundo Amador (el invitado sorpresa), ni hablan de la impresionante versión del tema, creo que de Johnny Cash (no doy con él, pero estoy recabando información y opiniones más autorizadas), que interpretaron en el primer bis. Sólo por ese temazo se merecieron tener el escenario para ellos solos. Y lo aprovecharon más o menos hora y media de directo. En realidad el concierto fue una especie de ensayo general o presentación pública del disco que esta panda va a grabar con la productora cordobesa eureka Discos.Concierto atípico, dicen en la prensa local, sí. Original e inesperado para mi. Lo pasaron bien, al menos lo parecía, y eso se transmite. Me gustó el caos sobre el escenario, la combinación de influencias y sonidos y la presumible improvisación de algunos temas y versiones (desde Leonard Cohen a los Beattles).

(Actualizado el 09/07/2008 - 08.44h.) He aquí el testimonio, un resumen-popurrí del concierto:

Howe Gelb - Festival de la Guitarra de Córdoba 2008

En Diario Córdoba publican hoy una crónica bastante completa.

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Andalucía va bien

En mi semana de desconexión también me perdí otra censurable noticia que deshonra una vez más a la Consejería de Empleo del socialdemócrata, moderno y eterno gobierno andaluz. No es que tire piedras sobre el propio tejado, es que el centro-derecha del PSOE y la derecha-derecha del PP cada vez esconden peor sus muchas semejanzas. Pego a continuación el artículo de Juan Torres López publicado en su página el 24 de junio:

Me censuran un artículo en una revista del Gobierno andaluz

Hace unos meses me pidieron un artículo sobre calidad del empleo para la Revista Empleo que edita la Consejería del mismo nombre del gobierno andaluz. Después de no haberme dicho nada, me entero por casualidad de que han decidido no publicarlo. No me dan razones de calidad o rigor, de modo que tengo que deducir que los celosos guardianes de la ortodoxia gubernamental han decidido que era demasiado crítico o qué sé yo. Este es el artículo censurado. Juzguen ustedes mismos sobre lo que tenemos en Andalucía.

“Calidad del empleo en Andalucía: causas, expresiones y remedios”
Juan Torres López. Catedrático de Economía Aplicada de la Universidad de Málaga.

En los últimos decenios se han venido produciendo cambios muy importantes en los mercados laborales que han llevado consigo efectos así mismo muy relevantes sobre las condiciones de trabajo y, en consecuencia, sobre el bienestar general de nuestras sociedades. Los conflictos sociales y la crisis productiva de los años setenta generaron un enfrentamiento directo entre los diferentes sectores y clases sociales y entre los gobiernos y organizaciones que los representaban a la hora de ofrecer alternativas al conjunto de la sociedad. Como es bien sabido, fueron las fuerzas más a la derecha (las que estaban detrás de la “revolución conservadora” inicialmente liderada por Margaret Thatcher, Ronald Reagan y Juan Pablo II, cada uno en su respectivo ámbito de actuación) las que resultaron claramente triunfadoras. Aplicaron con dureza (y en algunos países incluso con sangre y crímenes de estado) medidas orientadas a disminuir el poder sindical, a fortalecer la dinámica del mercado y a renunciar en la mayor medida de lo posible a la intervención del estado. En el ámbito de la política macroeconómica se cambió su orientación para pasar a privilegiar las medidas antiinflacionistas que implicaban control salarial y políticas monetarias muy restrictivas que eran las más claramente favorables a los propietarios de capital. Y, paralelamente, se renunció de facto al objetivo del pleno empleo, provocando un alza
generalizada del paro, algo que en realidad se iba buscando, pues gracias al desempleo se podía disciplinar las reivindicaciones de los trabajadores y hacerlos más dóciles a la hora de aceptar las condiciones laborales cada vez más deterioradas que se les iban a imponer. El que fue ministro de economía español, Carlos Solchaga, lo reconoció claramente en su libro El final de la edad dorada (p. 183): "La reducción del desempleo, lejos de ser una estrategia de la que todos saldrían beneficiados, es una decisión que si se llevara a efecto podría acarrear perjuicios a muchos grupos de intereses y a algunos grupos de opinión pública".

La liberalización de los mercados internacionales, la desaparición de las barreras proteccionistas (salvo las que imponen frente a los países pobres las economías más ricas del mundo) y el establecimiento de un orden institucional que permite la deslocalización de las empresas para que éstas se sitúen allí donde puedan encontrar salarios o impuestos más favorables, desarmaron a las clases trabajadoras, que veían cómo sus demandas de mejores condiciones de empleo (o simplemente el mantenimiento de las que había hasta ese momento) no provocaban más respuesta que la estampida de las empresas hacia otras latitudes.

Las reformas laborales crearon el marco jurídico que ampara todos estos cambios y el individualismo y el ensimismamiento promovidos por los grandes aparatos de conformación de la mentalidad social forjaron un ambiente y un clima moral en donde cada uno tiende a buscar aisladamente solución a sus problemas laborales en lugar de encontrarla en las redes o en los grupos sociales organizados. En ese caldo de cultivo no podía crecer sino un tipo de empleo cada vez más precario, inestable, desigualador y de bajo salario. De peor calidad.

Andalucía no ha podido ser ajena a esos cambios y por eso nuestro mercado laboral presenta también (e incluso en mayor medida que el español en su conjunto) los rasgos típicos del empleo neoliberal de baja calidad de nuestra época.Para hacerse una idea de la situación comparativa podemos partir del porcentaje que nuestra población representa sobre el total español: el 17,4%. Un porcentaje en torno al que tendrían más o menos que estar el resto de indicadores laborales. Pero no es así. Según los datos del Instituto de Estadística de Andalucía (febrero de 2008) nuestro peso es menor en cuanto a ocupados (15,73%) y sobre todo en ocupadas (14,61%) o en afiliados a la Seguridad Social (14,34%) Y, por el contrario, es mucho mayor el porcentaje de parados andaluces sobre el total nacional (27,19%) puesto que nuestra tasa de paro es casi seis puntos superior a la total y ocho en el caso de las mujeres.

En Andalucía también es considerablemente más alta la temporalidad como demuestra el que un 42,6% de los asalariados tienen contrato temporal frente al 30,9% nacional. Y aunque en Andalucía están solamente el 15,7% de los ocupados españoles, aquí se produjeron en 2007 el 19,5% de los accidentes laborales y el 16,3% de las muertes por este concepto, lo que indirectamente indica que las condiciones materiales de trabajo son aquí algo peores que en el resto de España.

Los salarios también son más bajos en Andalucía que en el conjunto nacional. Según las estadísticas tributarias que elabora el Ministerio de Hacienda, en 2006 los asalariados andaluces recibieron un salario medio equivalente al 82,86% del nacional, y al 79,78% en el caso de las mujeres. Siendo, además, nuestro mercado laboral más desigual que el nacional, que ya es de por sí el más desigual de Europa: las mujeres andaluzas tienen un salario medio equivalente al 66,49% de los hombres, frente al 69% para el conjunto nacional.

Una buena muestra de la peor situación salarial en Andalucía es que aquí se encuentra el 24,79% de los trabajadores españoles que ganan menos de la mitad del salario mínimo o alrededor del 21% de los “mileuristas” españoles, según las mencionadas estadísticas tributarias.[leer artículo completo]

Economía ética, gran paradoja.

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Una semana de apagón informático

Andaba yo hace 10 días intentando deshacerme de mis frustraciones insalubres, cuando un pantallazo:

- WARNING WARNING YOU HAVE A TROJAN VIRUS OR SPYWARE!
- JODER!
Y se apagó el ordenador.

¿Castigo del karma? En horas de trabajo, buscando una canción de los Ramones que no tengo en CD (I wanna be sedated), para acompañar una anécdota chorra sobre drogas. "Justo castigo a tu pecado", que diría mi abuela.

Ahí estuve, al borde del colapso, sin saber qué datos se podían haber perdido, sin los archivos del curro, con el trabajo de tres semanas hecho a falta de revisar y enviar hasta el jueves siguiente. Una semana en paro técnico. Intenté adelantar algo a mano, puff, imposible. ¿Dónde busco los datos?¿por dónde empiezo? ¡Qué de tachones! Y en medio, la semifinal y la grandiosa final de la Eurocopa. Me perdí la magnífica y esperanzada previa de Cristina, yo no empecé el calentamiento tan temprano. Grande, Aragonés. Decían en la tele que es el /rolinestón/ (= rolling stone del futbol). Yo diría que es el Ayala del futbol patrio, por longevidad, por personalidad, por sentido común, por actitud (bueno, en esto es más rock-punk que Ayala, en mi opinión)...

Y en los huecos desocupados por la pantalla he pensado en derrocar la dependencia de las nuevas tecnologías para trabajar, para informarse, para comunicarse y para divertirse. Tendría que copiar toda la música en cedés, audio, no mp3-¿sería más seguro en cintas de cromo?-, pasar a una agenda todos los teléfonos del móvil y todos los contactos de los servidores de correo. Imprimir los documentos de trabajo para tener la información a mano, también los autores, poemas y fragmentos literarios que tengo archivados en doc y las fotos... En fin, el caos para evitar el caos, así que no lo haré, por pereza. Además, mantengo el sano hábito de la libretita y el boli siempre en ristre, suficiente en la mayoría de los casos. En realidad, es la impotencia, ante la imposibilidad de hacer completo algo por ti mismo, sin las herramientas que la tecnología, que avanza una barbaridad, pone a tu servicio (pero que no dominas). ¡Cuando llegue la rebelión de las máquinas, vamos a flipar!En fin, hasta aquí la reflexión apocalíptica de hoy. Proximamente ¡rock'n'roll!

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Como flores secas al caer, pasan los días

El color de la mentira

Desear siempre todo
y no estar nunca conforme,
la insatisfacción que abrasa dentro,
un monstruo de anhelo al interior,
y estar siempre esperando
las oportunidades ya perdidas,
puertas que cerramos
que no tiene sentido abrir,
así quema el presente,
ese lapso que no existe
y la angustia por lo que vendrá,
lo que no llega,
sin asimilar pequeños sueños,
planos de ilusión que son
gotas de luz en nuestros ojos,
furor de sangre y lluvia en nuestros ojos,
esos días que no pasan,
que no esplenden,
cuando la vida es tener vida y nada más,
pongamos una toma falsa,
una débil sensación de luz,
no hay otra cosa,
no hay otra jodida cosa
y así llega el engaño,
el color de la mentira
cuando por desgracia es demasiado tarde,
pasó el tiempo,
como suele despertar el hombre:

tembloroso por haber querido todo
y no ser nada

una luz extinguiéndose en nuestras pupilas

a la orilla misma de lo que pudimos ser.

Tiempo de farsa

Una temporada extraña y decisiva

llena de sinsabores y amargos problemas

sin salir casi de mí
y enterrando unos cuantos recuerdos.

Asomado al fin de algo
esperando milagros
sintiendo cómo el tiempo se estira.

Todo al interior tan quieto
tan dormido
y yo haciendo balance de los meses pasados:

demasiada soledad
demasiados conflictos

y un intenso vacío.

Cuando se paran los relojes
cuando se rompen los sueños

cuando, cubierto el camino,
ya no queda nadie a quien mentir.

Tiempo de farsa.

Y de ambiguas promesas.

Vicente Muñoz Álvarez
Del poemario Como flores secas al caer, pasan los días
(encontrados en Revista Artesanal Iguazú Mercuriana)

Magnífico título, con poemas tan buenos o más. Curiosamente, no encuentro este poemario entre los libros publicados del Vicente Muñoz Álvarez que yo "conozco", esto es, el de Vinalia Trippers, nacido en León en 1966... puede que sean dos Vicentes. De cualquier forma, aquí hay algunos relatos cortos de este Vicente Muñoz Álvarez.

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Teoría

Conservar el rencor

Es bueno.
Impide
Perdonar y olvidar
Caer en la esperanza y en la espera que no termina

Una forma de proteger
Restos de orgullo mal curado
De no perder del todo
De seguir la partida
De ocupar el tiempo

De querer odiar

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Contra la apatía, Rock'n'Roll!

Alguien dijo en voz alta que Bo Diddley era Dios, todos volvimos la cara y aplaudimos con emoción
José Ignacio Lapido, "Alguien vendrá", del disco Luz de ciudades en llamas.

Antes de que se muera, me voy a ver a Chuck Berry el 7 de julio, si soporta el viaje y el calor...

Bo Diddley and Chuck Berry - Dueling guitars 1973

Bo Diddley (30 de diciembre de 1928 - 2 de junio de 2008) era "ese, el de la guitarra cuadrada" cuando empezaba a afanarme por ponerle cara y nombre a todo aquel que me grababan en cinta. Ante una tele colgante en un bar de los que ya no quedan, un montón de tupés se alzaban para beber mientras miraban los videos de turno, yo tendría 15 o 16 años y esta canción era, y es, parte de mi banda sonora.

Bo Diddley - Road Runner

Boomp3.com
- The Animals Lyrics

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Alcaldesa, por virgen

Hace dos mil años que Jesús se venga de nosotros por no haber muerto en un canapé
Emil Michel Cioran

Un poco tarde, sí, pero no me resisto. El siguiente video no tiene desperdicio. Es parte del pleno extraordinario del Ayuntamiento de Morón de la Frontera (Sevilla), el 24 de mayo de 2008, en el que se nombró alcaldesa honoraria del pueblo a ¡la Virgen! Mª Auxiliadora, para más señas. Y yo sin enterarme. El alcalde, Manuel Morilla Ramos*, es un personaje. Ya apunta maneras en la declaración oficial de la decisión, pero "se sale del pellejo" cuando canta el himno de la virgen en cuestión (sí, con minúscula, por virgen) e "invita" al resto del pleno a acompañarlo. No se pierdan a la concejala de su izquierda, intentando no cantar cantando, o viceversa. Otro momento estelar es cuando el regidor pide un abucheo para los concejales que se marchan -abochornados e indignados, supongo.

Dieron la noticia en La Sexta.

*El PSOE denunciaba hace ahora un año que el señor alcalde cobra la nada despreciable cifra de "73.980 euros brutos anuales, a razón de 5.280 euros mensuales y dos pagas extraordinarias de la misma cantidad". Desde luego, tiene motivos para agradecer su suerte. Claro, le habrá dado un carguito por promesa...

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¡A trabajar, gandules!

Dicebamus hesterna die...

Celebremos el derecho al trabajo. Ahora la Europa de los 27 quiere que trabajemos más. ¡Vagos, que sois todos unos vagos!, dice un comisario-comisionado cualquiera. Y los médicos, ¡esos perros que usan parte de su tiempo de guardia para dormir! ¡malditos estafadores! ¿para qué duermen? por eso les quieren descontar las horas no productivas, claaaaro, normal... Pero no se alarmen señores, no es para tanto. De hecho están potenciando el "teletrabajo", para conciliar la vida familiar y la laboral. Nos están allanando el terreno. No se asusten, no tendrán que pasar 60 horas en la oficina, estarán en casa bien controlados por cuenta ajena. Qué bien. Con portátil y móvil y GPS para que no se pierdan. Así hasta los 70. O más, joder, que la gente tiene mucha prisa por jubilarse, "los ochenta de ahora no son los de antes". De hecho, para qué jubilarse, ¿hay algo mejor que morir trabajando? Miren a Fraga, ahí está, que no se retirará ni muerto, eso es servicio a la patria y lo de prejubilarse son mariconadas. Además, la propuesta europea no es una imposición, sino una negociación entre el empresario y el empleado, de igual a igual, el primero propone y el segundo acepta, si quiere (¿y si no? a la puta calle!).

En realidad, cada vez se empieza a trabajar más tarde, pues de alguna manera lo tendrán que compensar, obvio. Si es que la gente solo quiere divertirse y rascarse... Los jóvenes dicen que estudian hasta los treinta, pero no es cierto, están todos de botellón. Ay! tanta educación obligatoria, qué daño hace. Hay que recuperar el trabajo infantil. Empezar a trabajar de peón a los 7, así se cotiza y se aporta algo positivo a la sociedad.

El ocio, ¿para qué? si luego no saben qué hacer con su tiempo, sólo malgastarlo, como el dinero (por eso los sueldos son tan bajos, para evitar el dispendio de las mentes atolondradas). Al pueblo lo que hay que darle es entretenimiento, y qué mejor que un trabajo en el que ocuparse y sentirse útil. Ya lo dijo alguien, el trabajo es lo que te identifica:

- Y tú, qué eres?

-Yo, ingeniero, albañil, profesor... gilipollas.

Ya lo decíamos ayer...

Vamos pa'trás

antes en: ¡No me aguanto más!

De centro reformista

Que si de centro, que si liberal... Rajoy y Cascos no se ponían de acuerdo la semana pasada, pero ya está arreglado. Más sabe Fraga por viejo que por Fraga y se ha pronunciado, hoy, en una entrevista en El País en la que saca de dudas a propios y ajenos: él es de centro reformista de toda la vida.

-¿Considera que sería una buena noticia que Obama saliera elegido presidente?
-Sí, sería una buena noticia. A mí me alegraría.
-Pero tendrá usted más simpatías por McCain que por Obama.
-No, yo no tengo más simpatías por McCain. Yo soy de centro
reformista, como Obama. Y además yo empecé antes que él.

Ea, desmemoriada, así es la historia, como la vejez.

de centro reformista, de centro reformista, de centro reformista...

Si lo repiten lo sufiente acabarán por creérselo. ¡Qué grima, de verdad!

P.D.
14/06/2008

Ni Rajoy, ni Espe, ni Gallardón... Fraga for president
Ver también el Club de amigos del Obama español

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Meses

de tratamiento

No llamar
No escribir
No buscar
Evitar un camino, un barrio, un cine, un bar
No salir
Huir
No esperar, nada
No olvidar
Odiar
¿Cauterizada? No, pero silente

antes en: ¡No me aguanto más!

De letras y cervezas

Un fin de semana, el pasado, entre mayo y junio, entre lluvioso y soleado, entre libros y cañas, da mucho de sí. Para recorrer y recordar paseos. Empezando por café, prensa y conversaciones contiguas. La ansiedad bien entendida me llevó a estanterías conocidas y a cargar desde temprano con la Narrativa completa de Vallejo y los Silogismos de la amargura de Cioran, deseando abrirlos hasta que, esperando a la sombra, pude por fin leer hasta sonreir:

Más que un error de fondo, la vida es una "falta de gusto" que ni la muerte, ni siquiera la poesía, logran corregir.

Lo mejor de mi mismo, este poco de luz que me aleja de todo, se lo debo a
mis raras conversaciones con algunos canallas amargos, canallas inconsolables que, víctimas del rigor de su cinismo, no podían dedicarse ya a ningún vicio.

Desconfiad de quienes vuelven la espalda al amor, a la ambición, a la
sociedad. Se vengarán de haber renunciado a ello.

Somos todos unos farsantes: sobrevivimos a nuestros problemas.

E. M. Cioran

Pero antes, no evité la tentación de toquetear, hojear -y comprar- Y nuestros rostros, mi vida, breves como fotos, de John Berger.

Luego, más ansiedad de la buena y compartida, mojada en cañas castúas y coronada por bombones de higo, con cine y filosofía de la facilita brotando en sincronía.

Y el parque y las casetas y libros frivolizados, libros-objeto, libros para tocar, admirar y oler. Los Territorios regalados de Cortazar, poesía de oferta para compartir a David González, Las formas de la pereza de Héctor Abad Faciolince, porque yo quiero un nombre así, y más poesía de regalo (Un poemario, de Teresa Soto).

Después, los libros en montaña, más cerveza, ensaladilla con extra de verdura y croquetas con poemas.

Cómo repartir tres libros entre dos

o cama compartida para leer y comentar a David González hasta que se cierran los ojos:

Manos
las manos
me decían mis padres antes de
sentarme
a la mesa a comer

lávate
bien
las manos

no alcanzaban
a
comprender
que los niños
las tenemos siempre
limpias

Empatía
Esta mañana
desperté
encogido de tristeza
temblando de pura pena

será que
me dormí
con la ventana abierta

de Algo que declarar. Poesía de no ficción

Al día siguiente más, inenarrable. Con el añadido de más encuentros añorados y más cañas, hasta el mejor el helado del mundo.Antiguas rutinas apiñadas en tres días abren la caja de las anécdotas comunes e impulsan la actualización de planes. Pero lo más placentero, lo mejor, es sentirse como en casa, en casa(s) ajena(s).

Merci

antes en: ¡No me aguanto más!

Al cine, en coche

El mismo día que conocíamos la muerte de Sydney Pollack nos enteramos del cierre de otro cine con personalidad propia muy alejada, por suerte y por antigüedad, de las prácticas, modernas y algo más rentables (pero "sinsus", sin sustancia, todas ellas) multisalas actuales. Un cine histórico, otro, en el centro de una ciudad, Madrid, echa el cierre. El Cine del Palacio de la Música en la Gran Vía proyecta hoy sus últimas sesiones:
21: BlackJack: 16:15 / 19:15 / 22:15
88 minutos: 16:15 / 19:15 / 22:15
Antes que el diablo sepa que has muerto: 16:15 / 19:15 / 22:15

El cierre masivo de salas en Madrid no es una noticia nueva. El Palacio de la Música se suma a la lista, es el octavo que se cierra en la Gran Vía en los últimos cuatro años. Y cualquier día cierran el Cine Doré y la Filmoteca empieza a programar en un Cinesa cualquiera de las afueras. Espero que no.

No sé por qué esta pena. En realidad no era uno de mis preferidos, frecuentaba más el Alphaville, los Renoir de Princesa y Plaza de España y , sobre todo, el Ideal. La cosa es que me gusta ir andando al cine siempre que puedo. Y tener uno relativamente cerca de donde vivo. La primera película "de mayores" que recuerdo ver en cine fue Tootsie, de Pollack -qué casualidad-, con mis tíos preferidos por aquellos años. Y claro, en una sala que ya no existe. Porque ya no quedan cines en los centros de las ciudades, sólo en los centros comerciales. Cada vez es más difícil dar un paseo y meterse en el cine sin premeditación, por impulso. O salir del cine y tomarse algo en el bar de al lado. ¡Fuera impulsos! Ir al cine es ir al centro comercial de turno, en coche. Y si no tienes o te da pereza, ale, a tostar pelis o comprarlas en el manta. Qué lástima.

Mis primeras sesiones "golfas" cayeron en el derribo del cine Santa Rosa en Córdoba (ahora en su lugar hay un Mercadona). Allí asistí a uno de los pocos pases de The Commitments, tanto me gustó que esperamos a que cerrara el cine para encaramarnos a la taquilla y robar el cartel. Hace unos 17 años y ese cartel se ha mudado conmigo una y otra vez, y aquí sigue. También en Córdoba, el céntrico cine Góngora ofreció justo antes de cerrarse para siempre el reestreno de la saga primigenia de Star Wars y hubo aplausos en la sala ante la enorme y ajada pantalla. Y el último desaparecido en la ciudad califal fue el Isabel la Católica, con una situación inmejorable y una espléndida escalera de acceso al cine que contrastaba con el cuchitril de la taquilla. En Sevilla aún hay algunos a los que ir paseando, insertados en la geografía de la ciudad. Y en Madrid, a pesar del trágico descenso del número de salas en el centro, también. Pero las opciones se reducen drástica y aceleradamente.

La historia es que tengo un montón de películas y de cines en mi memoria que poco a poco van desapareciendo. Como lo harán pronto los limpiabotas que guardan, hasta hoy, la puerta del Palacio de la Música. Y me resisto a pensar que un día no veré esa espectacular vidriera de la fachada del Ideal como ya no puedo tomarme un café en el bar del Alphaville (al menos éste no ha desaparecido, todavía).

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Danzad malditos!

Sydney Pollack - They shoot horses, don't they? (1969)

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Más música para un domingo sin primavera

Gran recomendación de mi Lady (que me quiere y me interpreta casi más y mejor que yo) para hoy:

Colin Hay - Overkill

Overkill

I can't get to sleep
I think about the implications
Of diving in too deep
And possibly the complications
Especially at night
I worry over situations
I know I'll be alright
Perhaps it's just imagination
Day after day it reappears
Night after night my heartbeat shows the fear
Ghosts appear and fade away
Alone between the sheets
Only brings exasperation
It's time to walk the streets
Smell the desperation
At least there's pretty lights
And though there's little variation
It nullifies the night from overkill
Day after day it reappears
Night after night my heartbeat shows the fear
Ghosts appear and fade away
Come back another day
I can't get to sleep
I think about the implications
Of diving in too deep
And possibly the complications
Especially at night
I worry over situations
I know I'll be alright
It's just overkill
Day after day it reappears
Night after night my heartbeat shows the fear
Ghosts appear and fade away
Ghosts appear and fade away
Ghosts appear and fade away
C. Hay

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One too many mornings

Hoy es domingo, todo el día, y es invierno en primavera...
Nada más asomarme a la ventana me vienen a la memoria Ángel González y un par de temas:

Johnny Cash and Bob Dylan - One too many mornings

Leonard Cohen - If it be your will

Antony and The Johnsons participaron en Dublin (octubre de 2006) en un homenaje a Leonard Cohen con una versión de If it be your will . (ver video)

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La verdadera historia...

de la princesa del guisante

Érase que no era
que no se encontraba
que no sabía
Sin intención buscaba
sin ambición
algoque no sabía -ya lo he contado

Una vez
y hasta dos
creyó que acomodaba
sus hombros
indecisos

Quizás no lo intentó lo suficiente
O su perfil no encaja en otras formas
Y ahora
hoy
un día cualquiera
Acude a restos mezclados
de memoria con mentira
para buscar
entre sus piernas
retozos de otros días
que no fueron.

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Jodidos pero contentos

Muy revelador el Informe sobre Desigualdades y Salud en Andalucía editado por la Asociación para la Defensa de la Sanidad Pública de Andalucía FADSP que acabo de hojear gracias a Juan Torres López. Para que luego digan que todos somos iguales... las mismas oportunidades, blablablabla.

Para abrir boca, adelanto parte de las conclusiones:

"Si bien es verdad que la
polarización social ya no presenta los
tintes dramáticos de otras épocas no deja
de ser significativo que incluso todavía en
2005, el porcentaje de hogares situados
por debajo del umbral de pobreza en
Andalucía eran uno de cada tres frente a
uno de cada cinco en el conjunto nacional."(...)

"Granada, Almería y Córdoba
son las ciudades donde la mortalidad
atribuible a desigualdad fue mayor,
mientras que el resto de capitales
andaluzas presentaron diferencias
menores"(...)

"Las mujeres son las más
perjudicadas por estas desigualdades en
salud por razón de género, que además se
entrecruzan y potencian con la clase social,
con su peor situación económica y social.
Más de la mitad de las mujeres andaluzas
se identifican como amas de casa y en
general, en relación con los hombres,
tienen peores posiciones en nivel de
estudios, trabajo remunerado y ocupación."(...)

"Conclusión final
En la medida que se sigan
manteniendo graves desigualdades en las
condiciones de vida entre Andalucía y
España y dentro de Andalucía, se seguirán
manteniendo importantes y crecientes
desigualdades sociales en la salud. Llegar
a evitarlas pasa por reconocer, y actuar en
consonancia respecto del enorme peso que
los factores políticos, económicos y sociales
tienen en la salud de las personas."
(...)más

Recordemos los resultados del último informe PISA que tanto escandalizaron y que también nos confirmaban las patentes desigualdades educativas entre Andalucía y otras Comunidades de la mediocre estudiantina española. Ahora la OCDE castiga al gobierno y le raciona la información del próximo, que parece que irá en la misma línea.

Y es que lo de la alegría de vivir hace tiempo que descubrimos que era una leyenda tan urbana como rural aquí en el Sur, reir por no llorar. Pero mientras, paradójicos que "semos", el gasto medio de un rociero ronda los 1.500 euros según un informe de la Unión de Consumidores de Andalucía (UCA-UCE).
Así nos va
o nos vamos

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Evidencias

Dicen que aumenta la lectura de poesía y que es un buen momento para las jóvenes promesas, creo que lo escuché en un informativo de Telecinco, pero no encuentro la noticia. En cualquier caso, es posible que la literatura en general haya ganado adeptos, mi teoría es que el metro y la necesidad de aislarse entre la masa son dos de las claves del fenómeno, que se completa con un montón de textos fácilmente consumibles (tanto como prescindibles) que se editan sin más criterio que el económico. En fin, esto viene a que buscando unas anotaciones de trabajo en la libreta me he encontrado estas citas de Vázquez Montalbán:

La magia de la palabra es la única fuerza que los intelectuales especulativos pueden oponer a la obscenidad de lo real.

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Gracias a la abulia de las clases dirigentes, la poesía ha sobrevivido hasta nuestros días, días aciagos para su práctica, porque se cuantifica hasta límites de alarma el número de ciudadanos que no plantean intermediarios expresivos entre su miedo y la realidad y se resuelven por la fórmula de hacer una invención poética de su propia vida y de convertir sus orejas, sus melenas, sus culos, sus ojos pintados, en signos de la propia presencia, constituida como instrumento de expresión.

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Teoría
de
la
evidencia.
Asumir
lo
que
es
evidente,
sin
pedir
explicaciones
a
la
evidencia.

Escritos subnormales, Manuel Vázquez Montalbán

Mis anotaciones datan del verano pasado, cuando abordé el libro durante una visita turística a Barcelona. Y todavía tienen sentido, incluso así, sin (con)texto. Un sentido ajeno, el que les confiere el propio ensayo en el que se integran y uno propio, mio, el que me hizo seleccionar estos y no otros fragmentos de las primerás páginas del libro.

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