Como flores secas al caer, pasan los días

El color de la mentira

Desear siempre todo
y no estar nunca conforme,
la insatisfacción que abrasa dentro,
un monstruo de anhelo al interior,
y estar siempre esperando
las oportunidades ya perdidas,
puertas que cerramos
que no tiene sentido abrir,
así quema el presente,
ese lapso que no existe
y la angustia por lo que vendrá,
lo que no llega,
sin asimilar pequeños sueños,
planos de ilusión que son
gotas de luz en nuestros ojos,
furor de sangre y lluvia en nuestros ojos,
esos días que no pasan,
que no esplenden,
cuando la vida es tener vida y nada más,
pongamos una toma falsa,
una débil sensación de luz,
no hay otra cosa,
no hay otra jodida cosa
y así llega el engaño,
el color de la mentira
cuando por desgracia es demasiado tarde,
pasó el tiempo,
como suele despertar el hombre:

tembloroso por haber querido todo
y no ser nada

una luz extinguiéndose en nuestras pupilas

a la orilla misma de lo que pudimos ser.

Tiempo de farsa

Una temporada extraña y decisiva

llena de sinsabores y amargos problemas

sin salir casi de mí
y enterrando unos cuantos recuerdos.

Asomado al fin de algo
esperando milagros
sintiendo cómo el tiempo se estira.

Todo al interior tan quieto
tan dormido
y yo haciendo balance de los meses pasados:

demasiada soledad
demasiados conflictos

y un intenso vacío.

Cuando se paran los relojes
cuando se rompen los sueños

cuando, cubierto el camino,
ya no queda nadie a quien mentir.

Tiempo de farsa.

Y de ambiguas promesas.

Vicente Muñoz Álvarez
Del poemario Como flores secas al caer, pasan los días
(encontrados en Revista Artesanal Iguazú Mercuriana)

Magnífico título, con poemas tan buenos o más. Curiosamente, no encuentro este poemario entre los libros publicados del Vicente Muñoz Álvarez que yo "conozco", esto es, el de Vinalia Trippers, nacido en León en 1966... puede que sean dos Vicentes. De cualquier forma, aquí hay algunos relatos cortos de este Vicente Muñoz Álvarez.

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Teoría

Conservar el rencor

Es bueno.
Impide
Perdonar y olvidar
Caer en la esperanza y en la espera que no termina

Una forma de proteger
Restos de orgullo mal curado
De no perder del todo
De seguir la partida
De ocupar el tiempo

De querer odiar

antes en: ¡No me aguanto más!

Contra la apatía, Rock'n'Roll!

Alguien dijo en voz alta que Bo Diddley era Dios, todos volvimos la cara y aplaudimos con emoción
José Ignacio Lapido, "Alguien vendrá", del disco Luz de ciudades en llamas.

Antes de que se muera, me voy a ver a Chuck Berry el 7 de julio, si soporta el viaje y el calor...

Bo Diddley and Chuck Berry - Dueling guitars 1973

Bo Diddley (30 de diciembre de 1928 - 2 de junio de 2008) era "ese, el de la guitarra cuadrada" cuando empezaba a afanarme por ponerle cara y nombre a todo aquel que me grababan en cinta. Ante una tele colgante en un bar de los que ya no quedan, un montón de tupés se alzaban para beber mientras miraban los videos de turno, yo tendría 15 o 16 años y esta canción era, y es, parte de mi banda sonora.

Bo Diddley - Road Runner

Boomp3.com
- The Animals Lyrics

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Alcaldesa, por virgen

Hace dos mil años que Jesús se venga de nosotros por no haber muerto en un canapé
Emil Michel Cioran

Un poco tarde, sí, pero no me resisto. El siguiente video no tiene desperdicio. Es parte del pleno extraordinario del Ayuntamiento de Morón de la Frontera (Sevilla), el 24 de mayo de 2008, en el que se nombró alcaldesa honoraria del pueblo a ¡la Virgen! Mª Auxiliadora, para más señas. Y yo sin enterarme. El alcalde, Manuel Morilla Ramos*, es un personaje. Ya apunta maneras en la declaración oficial de la decisión, pero "se sale del pellejo" cuando canta el himno de la virgen en cuestión (sí, con minúscula, por virgen) e "invita" al resto del pleno a acompañarlo. No se pierdan a la concejala de su izquierda, intentando no cantar cantando, o viceversa. Otro momento estelar es cuando el regidor pide un abucheo para los concejales que se marchan -abochornados e indignados, supongo.

Dieron la noticia en La Sexta.

*El PSOE denunciaba hace ahora un año que el señor alcalde cobra la nada despreciable cifra de "73.980 euros brutos anuales, a razón de 5.280 euros mensuales y dos pagas extraordinarias de la misma cantidad". Desde luego, tiene motivos para agradecer su suerte. Claro, le habrá dado un carguito por promesa...

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¡A trabajar, gandules!

Dicebamus hesterna die...

Celebremos el derecho al trabajo. Ahora la Europa de los 27 quiere que trabajemos más. ¡Vagos, que sois todos unos vagos!, dice un comisario-comisionado cualquiera. Y los médicos, ¡esos perros que usan parte de su tiempo de guardia para dormir! ¡malditos estafadores! ¿para qué duermen? por eso les quieren descontar las horas no productivas, claaaaro, normal... Pero no se alarmen señores, no es para tanto. De hecho están potenciando el "teletrabajo", para conciliar la vida familiar y la laboral. Nos están allanando el terreno. No se asusten, no tendrán que pasar 60 horas en la oficina, estarán en casa bien controlados por cuenta ajena. Qué bien. Con portátil y móvil y GPS para que no se pierdan. Así hasta los 70. O más, joder, que la gente tiene mucha prisa por jubilarse, "los ochenta de ahora no son los de antes". De hecho, para qué jubilarse, ¿hay algo mejor que morir trabajando? Miren a Fraga, ahí está, que no se retirará ni muerto, eso es servicio a la patria y lo de prejubilarse son mariconadas. Además, la propuesta europea no es una imposición, sino una negociación entre el empresario y el empleado, de igual a igual, el primero propone y el segundo acepta, si quiere (¿y si no? a la puta calle!).

En realidad, cada vez se empieza a trabajar más tarde, pues de alguna manera lo tendrán que compensar, obvio. Si es que la gente solo quiere divertirse y rascarse... Los jóvenes dicen que estudian hasta los treinta, pero no es cierto, están todos de botellón. Ay! tanta educación obligatoria, qué daño hace. Hay que recuperar el trabajo infantil. Empezar a trabajar de peón a los 7, así se cotiza y se aporta algo positivo a la sociedad.

El ocio, ¿para qué? si luego no saben qué hacer con su tiempo, sólo malgastarlo, como el dinero (por eso los sueldos son tan bajos, para evitar el dispendio de las mentes atolondradas). Al pueblo lo que hay que darle es entretenimiento, y qué mejor que un trabajo en el que ocuparse y sentirse útil. Ya lo dijo alguien, el trabajo es lo que te identifica:

- Y tú, qué eres?

-Yo, ingeniero, albañil, profesor... gilipollas.

Ya lo decíamos ayer...

Vamos pa'trás

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De centro reformista

Que si de centro, que si liberal... Rajoy y Cascos no se ponían de acuerdo la semana pasada, pero ya está arreglado. Más sabe Fraga por viejo que por Fraga y se ha pronunciado, hoy, en una entrevista en El País en la que saca de dudas a propios y ajenos: él es de centro reformista de toda la vida.

-¿Considera que sería una buena noticia que Obama saliera elegido presidente?
-Sí, sería una buena noticia. A mí me alegraría.
-Pero tendrá usted más simpatías por McCain que por Obama.
-No, yo no tengo más simpatías por McCain. Yo soy de centro
reformista, como Obama. Y además yo empecé antes que él.

Ea, desmemoriada, así es la historia, como la vejez.

de centro reformista, de centro reformista, de centro reformista...

Si lo repiten lo sufiente acabarán por creérselo. ¡Qué grima, de verdad!

P.D.
14/06/2008

Ni Rajoy, ni Espe, ni Gallardón... Fraga for president
Ver también el Club de amigos del Obama español

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Meses

de tratamiento

No llamar
No escribir
No buscar
Evitar un camino, un barrio, un cine, un bar
No salir
Huir
No esperar, nada
No olvidar
Odiar
¿Cauterizada? No, pero silente

antes en: ¡No me aguanto más!

De letras y cervezas

Un fin de semana, el pasado, entre mayo y junio, entre lluvioso y soleado, entre libros y cañas, da mucho de sí. Para recorrer y recordar paseos. Empezando por café, prensa y conversaciones contiguas. La ansiedad bien entendida me llevó a estanterías conocidas y a cargar desde temprano con la Narrativa completa de Vallejo y los Silogismos de la amargura de Cioran, deseando abrirlos hasta que, esperando a la sombra, pude por fin leer hasta sonreir:

Más que un error de fondo, la vida es una "falta de gusto" que ni la muerte, ni siquiera la poesía, logran corregir.

Lo mejor de mi mismo, este poco de luz que me aleja de todo, se lo debo a
mis raras conversaciones con algunos canallas amargos, canallas inconsolables que, víctimas del rigor de su cinismo, no podían dedicarse ya a ningún vicio.

Desconfiad de quienes vuelven la espalda al amor, a la ambición, a la
sociedad. Se vengarán de haber renunciado a ello.

Somos todos unos farsantes: sobrevivimos a nuestros problemas.

E. M. Cioran

Pero antes, no evité la tentación de toquetear, hojear -y comprar- Y nuestros rostros, mi vida, breves como fotos, de John Berger.

Luego, más ansiedad de la buena y compartida, mojada en cañas castúas y coronada por bombones de higo, con cine y filosofía de la facilita brotando en sincronía.

Y el parque y las casetas y libros frivolizados, libros-objeto, libros para tocar, admirar y oler. Los Territorios regalados de Cortazar, poesía de oferta para compartir a David González, Las formas de la pereza de Héctor Abad Faciolince, porque yo quiero un nombre así, y más poesía de regalo (Un poemario, de Teresa Soto).

Después, los libros en montaña, más cerveza, ensaladilla con extra de verdura y croquetas con poemas.

Cómo repartir tres libros entre dos

o cama compartida para leer y comentar a David González hasta que se cierran los ojos:

Manos
las manos
me decían mis padres antes de
sentarme
a la mesa a comer

lávate
bien
las manos

no alcanzaban
a
comprender
que los niños
las tenemos siempre
limpias

Empatía
Esta mañana
desperté
encogido de tristeza
temblando de pura pena

será que
me dormí
con la ventana abierta

de Algo que declarar. Poesía de no ficción

Al día siguiente más, inenarrable. Con el añadido de más encuentros añorados y más cañas, hasta el mejor el helado del mundo.Antiguas rutinas apiñadas en tres días abren la caja de las anécdotas comunes e impulsan la actualización de planes. Pero lo más placentero, lo mejor, es sentirse como en casa, en casa(s) ajena(s).

Merci

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