Los raros

Los Hijos de Satanás ya han comenzado su tour-resacoso. Sí, me repito un poco. Mañana estarán en León, y ya está en youtube el videopoema de Nacho Abad que se proyectó en la presentación de la FNAC de Callao el pasado 23 de abril:

Los raros

aunque no lo creas
hay gente
que
vive la vida sin
apenas
conflictos y
con muy poca angustia.
visten bien, comen
bien, duermen bien.
están satisfechos de
su
vidafamiliar.
a veces
se apenan
pero con todo
viven tranquilos
y a menudo se sienten
de fábula.
y cuando se mueren,
se mueren
dulcemente, por lo general mientras
duermen.
aunque no lo
creas
existe gente
así.
pero yo no soy uno de
ellos.
oh, no, no
soy uno
de ellos,
disto
mucho de
parecerme
a ellos,
pero
ellos están
ahí.
y yo estoy
aquí.

de Poemas de la última noche de la tierra

Me fascina el Bukowski poeta, para mi no es el mismo de Cartero o de Factotum, es más que un viejo indecente, borracho y mujeriego. Es su por qué. Es más él y más yo. "Los Raros" es uno de mis muchos poemas preferidos de Bukowski, me remite a los locos furiosos de Goytisolo:

Esos locos furiosos increíbles

Llegan apresurados y nunca dicen para qué

ni de dónde proceden

y en seguida te piden dos mil francos

que casi siempre te han de devolver

o te quitan la toalla sin respeto

cuando te estás duchando

se ponen la colonia los polvos el masaje

la loción de tu novio o de tu hija

te arrastran a lugares espantosos o bellos

y ni siquiera piden tu opinión

y beben prodigiosamente se ponen a cantar

en cualquier parte

o arman la del gran dios en un bar miserable

y por motivos nimios

siempre siempre avasallan te compran un sombrero

o unas flores

y un día salen al galope quizás hacia los infiernos

qué desastre.

Señora caballero muchachita asustada

de colegio de monjas progresista:

si se tropieza usted con uno de esos

locos furiosos increíbles

no lo deje escapar llévelo a casa

son tiernos como niños

a veces tienen frío quién sabe si es porque

les han pegado duro

duermen poco se lavan todo el rato y son muy

besucones y mirones

pero cuidan los libros sacan todas las noches

el cubo de basura a la escalera

y están sólo pendientes de tener siempre

un cenicero al lado.

Tienen por fin el gran inconveniente:

se van mas vuelven pronto

duran toda la vida.

José Agustín Goytisolo

Volviendo al gran Buk, redescubrí uno de sus poemas en la respuesta de un amigo. Así fue la cosa: Le envíe por el día del libro (de 2005) un fragmento de Memorias del Subsuelo de Dostoievski (ese gran comienzo: "Soy un hombre enfermo... Soy un hombre rabioso [...]) deseándole buenas lecturas y haciendo gala de una de mis múltiples malas rachas. Su respuesta fue más una receta que una recomendación: "Lo único que has de hacer, según prospecto, es sustituir el último nombre por el tuyo"

BIEN, ASÍ ES LA COSA…

a veces cuando todo parece ir de mal

en peor

cuando todo conspira

y corroe

y las horas, días, semanas

años

parecen desperdiciados-

tendido sobre mi cama

en la oscuridad

mirando hacia el techo

concibo lo que muchos considerarán un

detestable pensamiento:

aún es agradable ser Bukowski.

Y, como un fetiche o un amuleto, cuando todo conspira y corroe... me viene a la cabeza este poema y la muerte y mi amigo, muerto.

antes en ¡No me aguanto más!